Уже не первый раз замечаю: как стресс или другая какая напряженка, меня тут же дико пробивает вдохновение. Хочется писать, рисовать, творить, лишь бы выключить вокруг себя эту жестокую-жестокую реальность. А когда все хорошо, то и выключать ничего не надо, чувствую себя гармонично вписанным в окружающий пейзаж и от того становлюсь ленивым и бестолковым.
Все бы хорошо, но мне совсем не нравится перспектива жить в вечном стрессе, быть голодным художником и всячески страдать ради сомнительного качества шЫдевров.. Вот прям вообще.
До кучи.
Всегда считал, что у меня нет таланта к рисованию. А давеча читал ленту и вдруг осенило: да это же идеальное оправдание. "Ах, у меня нет способностей\ таланта\ предрасположенности\ нужное вставить" - и все, одна короткая фраза освобождает от какой бы то ни было ответственности, оправдывает все неудачи и, главное, лень. У меня нет таланта, но, смотрите, я же пытаюсь, да я просто, блин, герой, раз хотя бы пытаюсь, чего еще вам надо, злые люди?
Ерунда это. Часы практики можно понять и измерить, а "талант" - это какая-то абстрактная хуета для развода восторженных лохов. Божья искра, блин. Эзотерика.
Все-таки я злой стал какой-то. Раньше был няшей и верил во всякую романтическую муть, а теперь вообще ни во что не верю. Может, и хотел бы, но уже не получается как раньше.
Странно даже.