чем плохо жить в маленьком городе: тут нет книг. то есть, какие-то донцовы и лукьяненки представлены во всем многообразии, но когда тянет на экзотику, приходится тащиться в столицу. 35+, час в электричке. спасибо, сдохну как-нибудь попроще.
очень хочется Мьевиля. не потому, что он классный - я понятия не имею, как он пишет, но почему-то кажется, что лысый пропирсованный мужик по имени Чайна Мьевиль просто обязан писать совершенно сногсшибательные вещи (по аналогии с лысым мужиком Абнеттом... интересно, а если я побреюсь..?)
из-за жары расстояние до нормальных книжных кажется непреодолимым и я - внезапно - начал страдать.
Мэл предложил почитать Дюма. это замечательная история: он приехал ко мне жить с пятью коробками барахла, среди которого были всего три книги - рассказы Дюма. другой бы подумал, что молодой человек большой поклонник автора, но я-то его девять лет знаю (де-вять-лет, повторить три раза и многозначительно уставиться в пространство), никаким Дюма там и не пахнет. официальная версия заключается в том, что он незадолго до переезда начал почитывать классику и по случаю прихватил непрочитанное, в расчете на долгие скучные вечера... oга. стоит ли говорить, что никто эти книги даже не открывал.
зато детям своим буду рассказывать: "Когда мы с вашим папой были молодые, у нас было всего три книги..." правда, придется объяснять им, что такое книги...