Оказывается, я не привык к внезапным и бескорыстным добрым поступкам в свой адрес: совершенно не знаю, как реагировать и что в такой ситуации делать.
Вот как вежливо объяснить человеку, что мне от него ничего не нужно? В смысле, даже если ему хочется, чтобы у меня от него что-то было, мне это совершенно точно не нужно. Нахуй я посылаю профессионально и без раздумий, а вежливо отказывать как-то вот не умею. Не было повода попрактиковаться.

проснулся под надрывающегося в голове Лукассена: I am pain!
Это я спорт подобрал. В смысле, начинал раз сто, бросал столько же, а теперь вот подобрал. Болит все. Везде. Кроме рук, почему-то. (Плохо, видать, отжимался.) Но в целом ощущения крайне позитивные.
Параллельно пытаюсь считать БЖУ и калории, тихо вою от отчаяния и математического кретинизма, и снова пытаюсь.
А все почему? А все потому что лисиц ебанутый. Лисиц увидел трэш польку и понял, что должен иметь такое на своей тушке, но прежде чем делать татуировку, лисцу нужна бицуха, а то бить рукав на жирке как-то тупо. Теперь лисиц занимается спортом, считает калории и ждет бицуху. Бицухи все нет и нет уже вторую неделю, но лисиц не сдается. (Потому что ебанутый.)

На самом деле, жить без майонезика, картошечки и тортиков я уже давно научился, и даже полюбил свой здоровый и регулярный рацион. (Правда, иногда изменяю ему с пивком, но с пивком у меня тоже любовь, щито поделать.) Бесит необходимость считать все эти 30\30\40, минус сколько-то калорий и прочее всякое. Мои пятнадцать минут на готовку в сутки внезапно превратились в какие-то космические отрезки времени, во время которых я взвешиваю каждый кусок на кухонных весах, считаю БЖУ и вою от отчаяния. Я уже говорил, что вою от отчаяния? Чувствую себя невростеничкой на диете, и мне от этого грустно.
Зато у меня будет бицуха и охуенный рукав. Ну и там еще здоровье всякое, фигура, и прочая хрень. Главное - охуенный рукав.

писал большой пост про Нору Галь, Дыбовского, прогресс и совершенство простоты, а потом удалил к хуям.
Это очень плохо, грустно и вообще, но я сейчас совершенно не хочу говорить. То есть, нет, не говорить, а транслировать что бы то ни было из своей черепной коробки во внешнюю среду. Мэл на меня даже обижаться пытался: как же так, я с ним совсем спорить перестал, неужели, мне настолько все равно? Нет, мне не все равно, то есть, да, мне все равно, но глобально, и Мэл тут совершенно не при чем.
Мне норм, я не впадаю в апатию, депрессию или другое всякое, просто кажется, что если начну сейчас о чем-то писать или говорить, то потеряю интерес к теме не докончив предложения. Как будто слова теряют смысл, потому что, чтобы я ни говорил, не писал и не делал, ничего не случится и не изменится, я просто потрачу какое-то количество воздуха. Впустую.


(Вот, блин, они не всегда идеальны по форме, потому что электронные ритмы - это фу, но содержание каждый раз попадает в яблочко.)

прошел сюжетку в XCX. (Неделю назад. Наконец-то дошли руки написать пост.)
Думал в пост-гейме неспешно доделать сайд-квесты, посмотреть квесты компаньонов, пофармить всякое...
...после титров так и не смог взять себя в руки. Нахуй ХСХ, нахуй вообще все эти многосерийные игры, нахуй сюжетные ДЛС, нахуй все. Я не понимаю, зачем делать охренительную, потрясающую игру, придумывать для нее охренительный, потрясающий сеттинг и ничего, НИЧЕГО при этом не рассказывать. Мне реально обидно и грустно, что сюжет 100+ часовой игры тянет в лучшем случае на пролог. Пролог, блин!
Чем-то эта ситуация напоминает Dragon Age: Inquisition, где при наличии офигенного и детально проработанного мира основной сюжет прям как палка и проходился бы за несколько часов, если бы не искусственные ограничения.
Утешаюсь тем, что вряд ли Монолит стали бы вкладывать столько сил в проработку сеттинга, если бы не планировали его развивать.

Тем не менее, мне очень понравилась атмосфера: прилетаешь такой на совершенно неисследованную планету и буквально влезаешь в шкуру колониста. Сначала кажется, что Мира не обитаема, затем - что ее населяют какие-то полудикие говорящие картошки, затем находишь следы цивилизации, больше следов, еще больше, потом оказывается, что цивилизация была, и ого-го какая, но - ни намека, ни пол-слова на причины их печального и несомненного вымирания. Говорят, можно найти отсылки к первой части: какую-то старую книгу с иллюстрациями двух гигантов и статуэтку с ними же, но пасхалка это или подсказка - не известно.
(Я, конечно, могу сейчас написать простыню полного СПГС текста о том, что Мира - это вот то самое место, которое Шулк в конце первой части не то создал, не то перезапустил, не то вообразил в предсмертной агонии. Дохренальон лет спустя, но - оно. Телефия, нопоны, реплики Монадо, какие-то полуорганические роботы и прочее всякое. Вот только мне кажется неправильным строить теории при явном и вопиющем отсутствии ключевой информации по сеттингу, поэтому нафиг.)
И подачу сюжета хочется отметить: помимо основной сюжетной компании в игре тонны сайд-квестов, и если сюжеет более или менее крутится вокруг одной четко сформулированной задачи, то в побочных миссиях раскрывается вся суть сеттинга. Чем дольше играешь, тем больше загадок предлагает мир. Это круто, очень круто, но мне бы еще хотелось разгадок. Хоть немного. Надеялся, что в пост-гейме хоть что-то прояснится, но в интернетах никакой информации об этом нет, только еще больше вопросов.

В итоге имеем: потрясающий мир, потрясающий сеттинг, увлекательный геймплей и садистски-неудовлетворительный сюжет.

Два слова про Лао.
Ужасные спойлерыТысяча чертей! Я таскал его с собой с самого начала, качал его, няшил, отдавал ему лучший шмот, делал его дурацкие квесты, простил его идиотский финт ушами с Аресом, а он! Взял и оказался финальным боссом. Да еще с таким пафосом и драмой, что прям хоть плачь. Был ли в истории видео-игр еще хоть один финальный босс, которого убиваешь не потому, что он редиска, а из жалости - чтоб не мучился? Я не припоминаю.
В принципе, предательство со стороны сопартийца - далеко не свежий сюжетный ход, но вот именно Лао мне искренне нравился, я до последнего надеялся, что он одумается и вернется. Я бы его, суку тупую, понял и простил.

Мы с Мэлом потом посчитали. В европейских РПГ предательство товарища - настолько популярный сюжетный ход, что впору в каждой новой игре ставки делать: кто на этот раз. Но, как-то так вышло, что все аналогичные случаи, которые приходят на память, не слишком сильно задевали меня лично. А вот Лао... наверное, мне просто нравятся такие противоречивые и сложные персонажи. И тот факт, что в конце он приперся помогать, все только усложняет. Лучше бы дома сидел, ага. Целее был бы.
Впрочем, судя по эпилогу, Лао таки выжил. Черт его знает, как, и что там вообще случилось, но все же. Теперь даже не знаю, чего хочу больше: обнять его виртуально и някать или убить к херам с гарантией. То есть, больше всего я хочу, конечно, продолжение этой истории: чтобы оно вообще было. Ну и Лао, да. Все-таки, скорее убить, чем някать.

Мэл недавно выдвинул теорию, что на большинстве митол-альбомов самая крутая песня идет под номером 6. Ну ладно, не недавно. Очень давно. Просто недавно мы снова об этом вспоминали, и я решил проверить.
И действительно.
Оказывается, куча моих любимых песен идет под номером шесть. Исключая двухдисковые альбомы и альбомы, на которых всего шесть треков. Хотя, даже на двухдисковом The Wall две крутейшие песни - шестые. (Нашел митол-группу, ага.) Даже на альбомах, где мне нравятся всего две с половиной песни - одна из них обязательно шестая.
Впрочем, некоторые исключения все же нашлись (например, шестой трек первого альбома Dissonа - единственный, которая мне НЕ нравится, на всем альбоме), но совпадений было гораздо, гораздо больше.

Это какой-то митол-заговор или что?

Читал я, значит, "Мерзость" Симмонса. И не просто читал, а параллельно смотрел всякие разные документалки про людей и события, которые в книге упоминаются, фотки исторические и другое всякое. Погружался, одним словом.
А потом дочитал до собственно мерзости, которой книга обязана названием. Прочитал, охуел, пару минут похлопал глазами, выключил ебучку, лег спать и больше Симмонса не читал. Потому что это какой-то треш. Ужасные спойлерыТочнее, порнофотки Гитрела, ебущего трех еврейских мальчиков от шести до тринадцати, в качестве охуительного компромата британской разведки - сюжет, достойный Дэйва Вонга, но никак не Симмонса. Мерзко, кот бы спорил, но кроме того - невероятно тупо и безвкусно.
Я ужасно расстроен и разочарован, настолько, что даже не стал дочитывать книгу. Зато теперь знаю дофига всего об экспедициях на Эверест начала двадцатого века.

Зато у Мьевиля новая книга вышла (год назад), про стимпанк и поезда. Буду читать Мьевиля. Бубубу.

И, чтобы два раза не вставать.
Читаю рецензии на "Кетополис" Грея Грина и думаю: вау, надо же, это, похоже, как раз то, что я люблю.
А в другой рецензии читаю, что никакого Грея Грина нет, и весь "Кетополис" написан шестнадцатью русскими авторами, о которых я слышу впервые. И уже не вау. Уже даже не интересно. Уже даже трогать не хочется.

То есть, англоязычного ноунейма Грея Грина почитал бы, а русскоязычных ноунеймов в количестве шестнадцати штук - фи. Это такой обратно-направленный литературный расизм, или я не знаю, что еще. Отвратительно, но я ничего не могу с собой поделать. (Впрочем, касается только российских фантастов и фэнтезистов нового поколения. В других жанрах все, к счастью, не так уныло.)

я себя так накрутил, что теперь не знаю, как раскручивать.
Paleopheumatic - абсолютно не то, чего я ожидал от любимой группы. Местами круто как секс, местами какой-то слишком уж лиричный и заdoomчивый. Я ждал этого альбома четыре года, и вот не могу решить, нравится он мне или нет. Отдельные треки - определенно, но цельное впечатление не складывается.
Одно бесспорно: в этом альбоме разнообразия больше в во всей дискографии некоторых групп.


Прослушать или скачать Dissona Breach бесплатно на Простоплеер
(к вопросу о треках, которые круты как секс)

В целом, ситуация как с Asgaard. После XIII Voltum Lunae я ждал шедевра того же уровня шизофрении, а они записали совсем другой альбом. Не лучше, не хуже, просто - другой.

MOAR

Год начался восемь дней тому, а у меня уже исполнилась самая главная мечта.
Мы. Купили. Мотоцикл. Еще раз.
Охуительный. Туристический. Kawasaki Vulcan 1700, именно такой, какой хотели. Красный. (Ну все же знают, что красные ездят быстрее.)

Я даже фотку принес. (и да, я не умею фотографировать)


Теперь мне срочно нужна весна.

— <...> Да, еще я покорил горы Эребус и Террор.
— Эти две последние — вулканы, — заметил я, пытаясь показать, что кое-что знаю о Южном полюсе. — Названы в честь британских кораблей, да?
Мистер Перри кивнул.
— Их назвал в тысяча восемьсот сорок первом году Джеймс Кларк Росс — его считают первооткрывателем Антарктиды, хотя его нога не ступала на континент. Корабль ВМС Великобритании «Эребус» был его флагманом, а кораблем «Террор» командовал его заместитель, некий Фрэнсис Крозье.
Я все записал, не зная, пригодится ли мне это в предполагаемой книге о гигантских мутантах, пингвинах-убийцах, напавших на хижину Шеклтона.
— Несколько лет спустя Крозье был заместителем у сэра Джона Франклина, когда в северных ледяных полях были потеряны и «Эребус», и «Террор», — почти рассеянно прибавил мистер Перри, словно заканчивал мысль. — То есть британские ледоколы, — с улыбкой уточнил он. — Не вулканы. Те на своих местах.
— Они утонули? — Я поднял голову от блокнота. — Два судна, в честь которых были названы вулканы, «Эребус» и «Террор»… Они затонули несколько лет спустя?
— Дело обстоит гораздо хуже, Дэн. Они исчезли. Сэр Джон Франклин, Фрэнсис Мойра Крозье и еще сто двадцать семь человек. Они пытались пройти Северо-Западным проходом, и к северу от Канады два судна и все люди просто… исчезли. На необитаемых островах нашли человеческие кости, но до сего дня не обнаружили никаких следов ни кораблей, ни большинства людей.
Я лихорадочно писал. Северный полюс и экспедиции к нему меня не интересовали, но больше ста человек и два судна просто… исчезли без следа? Я спросил полное имя капитана Крозье, и мистер Перри произнес его по слогам, словно ребенку.
<...>
— А что вы можете мне рассказать? — спросил я. — То, что нельзя найти в книгах.
Перри потер подбородок. Послышался шорох седой щетины.
— Понимаете, — тихо сказал он, — когда смотришь на звезды у горизонта… особенно в сильный холод… они как будто дрожат… прыгают влево, затем вправо… и одновременно колеблются вверх-вниз. Думаю, это как-то связано с массами очень холодного воздуха над землей и замерзшим морем, которые действуют как подвижные линзы…
Я лихорадочно записывал.
Мистер Перри усмехнулся.
— Неужели эта банальность действительно поможет написать роман?
— Заранее неизвестно, — ответил я, продолжая писать.
Как выяснилось, прыгающие у горизонта звезды появились в предложении, занимавшем конец первой и начало второй страницы моего романа «Террор», который вышел шестнадцать лет спустя и был посвящен неудачной попытке сэра Джона Франклина пройти Северо-Западным проходом, а вовсе не Антарктике.
Но мистер Перри умер от рака задолго до того, как был опубликован «Террор».

Из предисловия.
Забавно так. "Террор" - одна из моих самых любимых книг. Не только у Симмонса, но и вообще. И вот, оказывается, как она начиналась. Удивительно.