Все, что нас не убивает, дает нам много нездоровых механизмов приспособления и больное чувство юмора.
не читать дальшеВ последнее время все видится в крайне мрачных красках. Мучительно хочется лечь и сдохнуть. Как будто я несколько лет потратил, чтобы забраться на высокую-высокую стену и, кажется, вот уже навострился и карабкаюсь... но больше не понимаю, зачем. Я жду, что это пройдет, стараюсь быть позитивным, но становится только хуже.
Мэл когда-то рассказывал трустори про поэта, который не мог писать стихи. Он все время пытался, страдал очень из-за этого, но получались только холодные, выверенные и бездушные рифмы. Поэт не то повесился, не то застрелился, а Мэл заключил, что вдохновение - штука, которую ничем нельзя заменить. Я горячо возражал и доказывал, что заменить нельзя только мозг, а все остальное поддается настройке. А теперь вот... Чувствую себя пустой ореховой скорлупкой. Нахрена вообще все это?