хотел ник поменять, а он, сука, занят. я так оригинален =3

внутри - адский разлад. хочется лечь и сдохнуть. то, что раньше доставляло массу удовольствия, сейчас выносит мозг отчаянием. в первую очередь, конечно, рисование.
не читать дальшенаверное, все связано. в пустой голове нет вдохновения, нет вдохновения - нет желания рисовать, нет желания рисовать - пустая голова заполняется суетой и бытовухой, а откуда в суете и бытовухе черпать вдохновение? я могу просто рисовать. просто девочек, мальчиков, домики, улицы... но зачем? где в этом унылом унылом унылом говне хоть капля чувств?
хочу рассказывать истории, но в голове - бытовая дрянь, шкурки от апельсинов и дым. я даже не верю, что могу. хотя, когда-то мог. точно-точно мог. но тогда я жил, как нормальный, счастливый ребенок, а сейчас - прорастаю как плесень через необходимость зарабатывать на интернеты, готовить жратву на неделю, убираться в квартире и прочая, прочая. о чем мне рассказывать?
иногда, засыпая, я думаю о всяком. рассказываю самому себе неслучившиеся истории. раньше имел привычку вставать и записывать, но быстро понял: не то. их хорошо думать с закрытыми глазами, смотреть, как картинки, снова и снова возвращаться к какому-нибудь особенно приятному моменту, а записывать - совсем не то. иногда мне снятся замечательные сны. их тоже бесполезно записывать, потому что я все время что-то теряю. что-то самое-самое важное, без чего вся история рассыпается, как карточный домик.
да и, кого я обманываю, уже неделю снится работа. без этого мое счастье было бы неполным.
и с рисованием так же: я счастлив в процессе. не знаю, как описать это состояние, когда мозг выключается, есть только линии, линии, линии... а потом кто-то отвлекает, возвращаешься и понимаешь: невыносимое убожество. я не думаю, когда рисую. знаю, что должен держать в уме объемы и формы, анатомию, цвет и источник света, перспективу, рефлексы и я-знаю-еще-кучу-умных-слов, но никогда особенно об этом не задумываюсь. потому что не хочу думать, я хочу рисовать рисовать рисовать... и получается лютое, страшное, невыносимое говно. потому что думатьнадоблядь.
о чем я? а. да. истории. даже если бы у меня была история, я бы так боялся ее испортить отвратительной рисовкой, что никогда-никогда... впрочем, истории у меня нет. у меня вообще ничего нет, кроме пыли.

хочется заползти под одеяло и спрятаться там ото всех.