проснулся под надрывающегося в голове Лукассена: I am pain!
Это я спорт подобрал. В смысле, начинал раз сто, бросал столько же, а теперь вот подобрал. Болит все. Везде. Кроме рук, почему-то. (Плохо, видать, отжимался.) Но в целом ощущения крайне позитивные.
Параллельно пытаюсь считать БЖУ и калории, тихо вою от отчаяния и математического кретинизма, и снова пытаюсь.
А все почему? А все потому что лисиц ебанутый. Лисиц увидел трэш польку и понял, что должен иметь такое на своей тушке, но прежде чем делать татуировку, лисцу нужна бицуха, а то бить рукав на жирке как-то тупо. Теперь лисиц занимается спортом, считает калории и ждет бицуху. Бицухи все нет и нет уже вторую неделю, но лисиц не сдается. (Потому что ебанутый.)
На самом деле, жить без майонезика, картошечки и тортиков я уже давно научился, и даже полюбил свой здоровый и регулярный рацион. (Правда, иногда изменяю ему с пивком, но с пивком у меня тоже любовь, щито поделать.) Бесит необходимость считать все эти 30\30\40, минус сколько-то калорий и прочее всякое. Мои пятнадцать минут на готовку в сутки внезапно превратились в какие-то космические отрезки времени, во время которых я взвешиваю каждый кусок на кухонных весах, считаю БЖУ и вою от отчаяния. Я уже говорил, что вою от отчаяния? Чувствую себя невростеничкой на диете, и мне от этого грустно.
Зато у меня будет бицуха и охуенный рукав. Ну и там еще здоровье всякое, фигура, и прочая хрень. Главное - охуенный рукав.