У меня передозировка эмоциями.
В этой книге так много всего, что даже странно. Внутри больше, чем снаружи?
Начал писать восторженный отзыв, не закончив чтения, думал, что потом просто подправлю детали и, в кои-то веки, будет приличный отзыв. Дочитал и стер свою графоманию. Если кратко: ощущение такое, словно кто-то проехался по моей жизни, вывернув события детства, юности, мечты и обломы, страхи и тайны. Но не в лице какого-то конкретного персонажа, а, словно бы, отщипнув по кусочку от каждого: чуть-чуть здесь, чуть-чуть там...
Когда-то я во множестве строчил бумажные письма и с некоторыми людьми получалось так, что буквально каждая строчка вызывала бурю чувств. И вот я растекался на двадцать страниц мелким почерком в каждой клетке, до полного изнеможения. Удивительно, но с Каннингемом очень похоже получается: едва ли не каждая фраза отзывается внутри раскатистым эхо. Словом, я просто не знаю, о чем написать в первую очередь: о дружбе, любви, семье, кризисе среднего возраста, глубине проработки образов, отдельных повествовательных приемах или общем ощущении, об Америке тогда и России сейчас, о наркотиках, подростках, музыке, детях, ресторанном бизнесе, доме на краю света или черт знает о чем еще.
Хочу еще Каннингема, но, боюсь, так же уже не будет.
Мысленно добавил в коллекцию глубоко-личных книг, которые нельзя показывать близким. Второго "тихоню" я Мэлу не прощу =3